Esta barba de varios días es mi victoria sobre el tiempo. Puedo quedarme a su vera, sin hacer nada, ni afeitarme, ni bailar, ni hablar siquiera.
(Pasa un minuto largo, inerme)

Ahora decido comunicar mi propio lenguaje. Como un loco, un ser aislado. (Parlotea).

Pero respiro este aire. En el aire van ademanes y palabras, y su peso mueve mi lengua, aunque no quisiera. Y si lo quiero, si me decido a respirar todo este aire, inflarme como un globo, abrir los brazos y aferrarme a este cielo, si lo hago, mis pulmones notan algo extraño. Mi asma perdura, se aferra, recuerda que en su infancia comió barro de la tierra de su barrio. ¡Ay, si pudiera comer esta tierra ajena! Pero no sabe igual. Puedo decirte exactamente a qué sabe mi terruño, a qué huele cuando llueve, su aroma en verano.

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El 12 de agosto de 1936, Victoria Díez, maestra católica, 33 años, fue conducida junto a 17 hombres a las afueras del pueblo de Hornachuelos, para emprender una caminata de doce kilómetros; un trayecto sin retorno. Cuatro días después era detenido el poeta Federico García Lorca, de 38 años; y el 18 de agosto emprendía algún camino entre Víznar y Alfacar, junto a dos banderilleros y un maestro nacional. En algún punto de ese trayecto granadino, yacen.

(ESCENA ÚNICA, al alba. Un decorado sobrio. De espaldas al Público, un poco hacia el fondo, hay un hombre y una mujer. Hacia ellos, y casi alrededor, cuerpos yacientes, muertos. De frente al público, hacia un costado, un pequeño grupo de soldados. Se les reconoce la uniformidad; portan rifles y llevan máscaras en el rostro, excepto el Sargento.)

SARGENTO. (Hacia el público) – ¡Viva el Partido Liberal!

SOLDADOS. – ¡Viva!

SARGENTO. – ¡Viva el Partido Conservador!

SOLDADOS. – ¡Viva!

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